GARIBADA

No Problem

2008-04-22T09:09:00.002-03:00

Foto tirada em estrada na Índia.

Badulaques

2007-12-01T09:23:00.000-02:00

Badulaques

2007-11-05T09:00:00.000-02:00

Vitrine

2007-10-10T16:00:00.000-03:00

- Bom dia, em que posso ajudar?
- Gostaria de experimentar aquele par de pernas da vitrine.
- Pois não, aqui está... o provador fica logo alí.
- Obrigada.
- Então, o que achou?
- Ficaram um pouco grandes demais... tem outro número?
- Infelizmente o padrão é esse. Coloque junto com este quadril para ver se não melhora.
- Sim, agora parece que ficaram perfeitas. E seios, quais modelos você tem?
- Temos o par pequeno, médio, grande e extra. Qual tamanho você prefere?
- Queria o que combinasse mais com aquele abdome exposto na prateleira.
- O extra fica ótimo, está na moda. A atriz da novela usou uma vez numa festa, foi um arraso! Saiu até na capa da revista!
- Não sei, e se o abdome parecer desproporcional?
- Você pode trocar pelo o de grávida. Fica ótimo para usar durante a estação.
- Está bem, vou levar o abdome de grávida, o par de seios extra grandes, as pernas e o quadril. Tem desconto no pagamento à vista?
- Não, querida. Aqui tudo é parcelado.

Saúde de ferro também enferruja

2007-09-15T17:51:00.000-03:00

(Foto tirada na rodovia Anhangüera)

Tráfego Aéreo

2007-08-10T22:57:00.000-03:00

(Foto tirada na Vila Madalena - SP)

Badulaques

2007-07-28T10:17:00.000-03:00

Badulaques

2007-07-05T21:44:00.000-03:00

Marta Suplicy e o Complexo Maria Antonieta (ou sexologia do voar)

2007-06-22T17:37:00.000-03:00

A fala bizarra da atual ministra do turismo causou estardalhaço na mídia ao responder aos jornalistas qual seria a atitude do viajante em tempos de caos aéreo: “relaxa e goza”, respondeu Marta Suplicy. Momentos depois tentou arrumar o estrago da frase infeliz, dizendo que se referia ao fato de que o transtorno será recompensador ao se viajar pelo país. Essa atitude lembra a resposta que a então rainha Maria Antonieta, assídua freqüentadora das festas no Palácio de Versalhes, deu aos seus súditos quando alarmavam para o fato de que o povo francês estava na total miséria, sem pão para comer. “Que comam brioches!”, respondeu a rainha, retratada recentemente no filme de Sofia Coppola. Mais tarde, o rei Luís XVI juntamente com Maria Antonieta fugiram da corte em pleno alvoroço dos acontecimentos da Revolução Francesa, sendo depois capturados e guilhotinados.
Difícil relaxar e gozar quando nosso direito de ir e vir está tolhido em meio ao embate entre o governo, as companhias aéreas e os controladores de vôo. As soluções se distanciam e o gozo é interrompido na fila do check-in. Também é pouco provável relaxar nas cadeiras do saguão do embarque e muito menos no chão dos aeroportos. O desejo de voar é reprimido e a tentativa de sublimar as pulsões frustradas nos cafés, livrarias e lojas de souvenires fracassa quando a paciência se esgota. Nesse caso, o retorno do recalcado é expresso pelas atitudes violentas dos passageiros que encontram nos pobres funcionários a representação do agente castrador.
Já fiquei duas horas a mais do horário previsto de decolagem de um vôo de Confins a São Paulo, o que considero que até tive um pouco de sorte, comparado com outros passageiros que passaram por experiências traumáticas de 10 horas de atraso ou mais. Mas o pior é que essas duas horas de espera não foram informadas logo no início do suplício (com trocadilhos). Pelo contrário, o sadismo vinha sempre que a atendente avisava que a satisfação de meu desejo em embarcar no avião iria demorar meia hora... e passada a meia hora, mais 40 minutos... e por aí vai.
Outro ministro, Guido Mantega, afirmou que esse caos se deve à prosperidade econômica do país, já que com mais grana, o povo viaja mais. Creio que esse delírio esquizotípico mencionado pelo ilustre ministro em breve caia por terra como uma aeronave sem piloto. Afinal, a economia idealizada por ele sofrerá uma ferida narcísica ao deparar com a realidade cruel que impede a circulação dos bens e valores contidos nos bolsos e na boa vontade dos passageiros.
Felizmente os tempos da guilhotina francesa acabaram. Mas bem que o antigo ostracismo grego poderia ser revisto, quando as explicações e soluções dadas pelos governantes à crise aérea humilharem cada vez mais os governados.

O Menor e o Maior

2007-06-15T17:13:00.000-03:00

Um universo se equilibra na ponta da agulha.
O menor atravessa as frestas de uma muralha e o maior envolve tudo ao seu redor.
O menor é o que o microscópio não consegue analisar, o maior é o que a angular não consegue sintetizar.
O menor é o que se perde nos detalhes, o maior o que se esconde na obviedade.
O menor escapa entre os dedos, o maior não é comportado pelos braços abertos.
O menor é a rápida faísca, o maior é o duradouro incêndio resultante.
Menor é o esforço de demolir uma ponte, maior é o esforço de reconstruí-la.
O menor preenche, o maior ajunta.
O menor fixa os olhos num ponto diminuto, o maior os solta numa imensidão sem limite.
O menor germina o maior, o maior semeia o menor.
O menor é o que não mais se divide, o maior é o que não mais se multiplica.
O menor é o suspiro de uma nota, o maior é o sopro da música.
O menor é o disparo, o maior é a explosão.
O menor convence, o maior impõe.
O menor ruído atrai o ouvido, o maior barulho afugenta.
Menor é o copo de água para o sedento, maior é o copo de água para o encharcado.
Menor é o rabisco no papel em branco, maior é a figura que sorri entre o traçado e o vazio.
Menor o tempo de alcançar a hora marcada, maior o tempo de espera.
Menor é o sinal, maior é seu desdobramento.
O menor gesto recorda a maior lembrança.
A menor superfície atravessa a maior profundidade.
O menor passo caminha em direção à maior distância.
O menor nasce, o maior cria.
O menor é o ladrilho, o maior é o mosaico tatuado na calçada.
Para se chegar ao menor, também são necessários os maiores esforços.

Badulaques

2007-04-29T11:31:00.000-03:00

Badulaques

2007-04-21T19:23:00.000-03:00

300 e o Paradigma da Liberdade

2007-04-13T16:52:00.000-03:00

O filme 300, dirigido por Zack Snyder e atualmente em cartaz nas salas de cinema, é uma adaptação da história em quadrinhos 300 de Esparta, de Frank Miller (cores de Lynn Varley e publicado no Brasil pela Devir Livraria). A aventura espartana na Batalha de Termópilas, uma das mais importantes campanhas da guerra dos gregos contra os persas, é glorificada na narrativa que enfatiza a coragem e luta do rei Leônidas e seus 300 espartanos diante dos milhares de persas liderados por Xerxes. Por sua vez, Miller inspirou-se no clássico História, de Heródoto de Halicarnasso, escrito em torno de 446 a.C.
Heródoto é considerado o Pai da História por relatar acontecimentos que marcaram o mundo antigo, mas historiadores modernos pouco dão crédito aos métodos e fontes que Heródoto utilizou para seus registros, contaminados por invencionices e pouca imparcialidade. Situa a genealogia do rei Leônidas como descendente de Hércules. A vantagem numérica dos persas era evidente, mas se considera que Heródoto tenha exagerado a desigualdade para realçar o feito grego. Mas de modo algum desqualifica-o como observador apaixonado pela sua cultura e que por conta disso oferece a visão grega da guerra.
Tanto o filme de Snyder como a graphic novel de Frank Miller reforçam o eco de glória que Heródoto entoou a Leônidas pelo seu destemor, além de acrescentarem a tática militar superior da infantaria espartana. Sabe-se que em Esparta o rígido treinamento militar começava desde os 7 anos de idade para cada filho de espartano livre. O ideal de liberdade, compartilhado somente pelos cidadãos-guerreiros de Esparta, estava ameaçado pelo avanço persa, que ampliava seu território e já invadia o solo grego desde quando Dario, pai de Xerxes, travou guerra contra os atenienses na Batalha de Maratona. Os povos asiáticos vencidos eram subjugados e incorporados às fileiras do exército persa. Diante do risco de extinção das instituições gregas e da autonomia das cidades-Estado, não é à toa que a liberdade foi o valor que uniu toda a Grécia com o objetivo de preservá-lo; ainda que a liberdade só fosse privilégio dos cidadãos livres (ausente portanto entre os escravos, mulheres e estrangeiros).
Boa parte de crítica de cinema alinhou a mensagem do filme com o discurso bélico norte-americano, calcado pelo paradigma da liberdade. De tanto que os Estados Unidos justificaram a ação no Oriente Médio pela freedom, já que o argumento do perigo de armas de destruição em massa dissipou-se paulatinamente, não é de soar estranho que qualquer produção cultural ianque que exalte a liberdade pareça propaganda dos falcões republicanos. A rejeição ao filme feita pelo presidente do Irã, Mahmoud Ahmadinejad, salientou essa lógica de combate ideológico, uma vez que os iranianos são descendentes dos persas, os vilões de 300. Porém, o filme nada mais fez que repetir a glorificação dos gregos já realizada por Heródoto, Ésquilo e outros helenos ilustres, os vencedores da guerra e da sua versão contada ao Ocidente. O ideal de liberdade continua exatamente onde se encontra: entre os que a possuem, na luta para preservá-la; entre os despossuídos, na meta de conquistá-la. Mas será que a liberdade de uns presume a escravização dos outros? Como diz John Warry em Warfare in the Classical World, a liberdade muitas vezes era a liberdade de um povo impor sua vontade a outros povos. Após a vitória final dos gregos nas batalhas de Platéia e Salamina, as cidades-Estado acirraram os conflitos entre si pela hegemonia, culminando na Guerra do Peloponeso, que acabou por enfraquecer internamente as cidades da Grécia e favorecer a invasão dos macedônios comandados por Alexandre, o Grande.
A ilustração da luta pela liberdade de Esparta e a glória de morrer por ela não saiu da Casa Branca. Heródoto comenta nas palavras de Demáratos, exilado grego e conselheiro de Xerxes, que respondeu ao rei persa qual seria a resistência grega antes de iniciar a guerra: "a Hélade [Grécia] sempre conviveu com a pobreza; mas a isso se ajunta a coragem, fruto da sabedoria e de leis firmes, e graças a essa coragem a Hélade se defende da pobreza e do despotismo. Louvo todos os helenos habitantes daqueles territórios dórios, e minhas palavras seguintes não se aplicam a todos eles, mas unicamente aos lacedemônios [espartanos]: primeiro digo-te que não é possível esperar a aceitação por eles de propostas tuas tendentes a levar a escravidão à Hélade; em seguida, que eles te enfrentarão em combate, mesmo na hipótese de todos os outros helenos [gregos] se decidirem a ficar do teu lado. Em relação ao seu número, não me perguntes quantos são eles para atrever-se a agir assim; mesmo que sejam apenas mil para enfrentar-te, ou sejam menos do que isso, ou sejam mais, eles lutarão contra ti". A propaganda bélica pode muito bem utilizar desses valores; mas também o ideal de liberdade ilustrado no filme não poderia ser utilizado justamente pelos iranianos, no caso de uma intervenção militar norte-americana? Parece que a luta pela liberdade também encontra seu campo de batalha entre os periódicos e discursos diversos.
Outro aspecto criticado no filme é a estética da violência. Os diversos filtros sobre manobras militares, cromaquis que desenham muralhas de corpos empilhados, granulações variadas em cabeças mutiladas e sangue espirrado em slow motion parecem maquear o horror da guerra total. Outras produções cinematográficas já confessaram certa atração pela violência até mais explícita que em 300, como em Sin City, Irreversível, Kill Bill, etc. As manobras da falange e as coreografias de cenas de luta, em particular da dupla de espartanos contra uma horda de persas, despertam um misto de encantamento e espanto perante tanta atrocidade. Com certeza, não havia convenções de Genebra na época das Guerras Medas; mas havia certo respeito no que se refere a certos procedimentos diplomáticos. Os espartanos, aguerridos que eram, tomaram como insulto o pedido de terra e água pelos emissários de Xerxes e lançaram-nos num poço. Heródoto complementa o que o filme não mostrou: após o incidente, Esparta não conseguia obter presságios favoráveis e resolveu enviar dois cidadãos para serem mortos pelos persas, na tentativa de purificar seus atos. Um sátrapa persa indaga aos dois gregos que vieram para este sacrifício suicida, o motivo da recusa da Grécia em se aliar à Pérsia. Os espartanos respondem ao sátrapa que ele conhecia a sujeição, mas não experimentou a liberdade, desconhecendo saber se ela é doce ou não; e que se a tivesse experimentado, não os aconselharia a lutar por ela apenas com lanças, mas até com machados.
Ésquilo, na tragédia Os Persas, dá voz ao lamento do fantasma de Dario, ao saber que seu filho teve a audácia de invadir o solo grego: "as libações de sangue provocado pelas lanças dórias hão de correr em jorros no chão de Platéia! E os montes de cadáveres, numa linguagem silenciosa, até a geração terceira dirão às criaturas dos tempos por vir que nenhum dos mortais deve ter pensamentos superiores à fragilidade humana". A luta pela liberdade exigiu o que há de mais contraditório entre os gregos. "Com certeza, à medida que os hoplitas gregos chocavam-se impetuosamente contra suas linhas, os persas devem ter finalmente compreendido que aqueles homens cultivavam não apenas o deus Apolo, mas também o selvagem e irracional Dioniso", comenta V. Hanson, citado por John Keegan em Uma História da Guerra. Podemos encontrar no filme e nas outras fontes um objetivo claro para este sacrifício em massa em torno do ideal de liberdade. A desmedida humana, a híbris, como os gregos dizem, parece não se contentar com a conquista do objetivo e a liberdade torna-se um ideal cada vez mais difícil de ser compreendido nas justificativas das guerras posteriores. Afinal, dificilmente um povo exerce sua liberdade sob leis marciais ou políticas de vigilância pós-11 de setembro implementadas em nome da segurança nacional. E piora quando a liberdade revela-se ilusória numa guerra deflagrada por motivos que já não se identificam em meio a fumaças de argumentações nebulosas e de explosões de morteiros.

Badulaques

2007-04-03T10:16:00.000-03:00

Devaneio

2007-03-13T09:45:00.000-03:00

- Sonhos e esperanças levantei às alturas enquanto o céu abria-se infinito.
- Mas não esqueça de olhar para o chão às vezes...

Badulaques

2007-03-06T09:39:00.000-03:00

Quarta-feira de Cinzas

2007-02-21T10:15:00.000-02:00

Hoje os confetes já não voam e amontoam-se promíscuos pelo meio-fio. Pequenas lâmpadas enroscadas nos postes da praça já não desfilam suas fantasias de supernovas, queimadas após intenso fulgor. O vento riscava seu murmúrio por entre os becos levantando lantejoulas que se escondiam do dia. A marcha sob a regência dos corações havia bombeado pelas artérias da cidade síncopes de dança frenética, onde bacante bêbada e pintada no rosto esbarrava por entre foliões desculpando-se com seu dialeto bárbaro e recomeçando o toque no tambor.

Os cacos verdes de garrafas que libertaram o gênio agora aprisionam a luz vacilante da manhã. Em tudo impregnava o esquecimento numa mistura de êxtase e sono. As taças de plástico amassadas ainda escondem vestígios de suor e saliva comungados. A purpurina dos andróginos sorridentes foi diluída na multidão de rostos anônimos que entrecruzava olhares estreitos. Aos poucos a piracema se dispersou em bandos cansados de donzelas empiranhadas, pouco afeitas com o salto alto.

Ali, no chão de pedras lisas da praça, rodopiou a calunga. Súditos com fitas coloridas pendendo das cabeças e dos estandartes aguardavam a majestade. Restos da indumentária de uma rainha espalham-se por entre os cantos batizados em sangue, urina e sêmen. Nem o mendigo estava mais no seu leito de ripas de madeira do banco fortuito, de onde pôde rir do doutor vestido igual a ele, mas ridículo sem a classe dos seus andrajos três-quartos.

A praia marulhava solta sem ser calada pelas explosões lançadas à noite no céu por pequenas embarcações iluminadas; rápidas constelações captadas pelo astrolábio indicavam a vinda da época de muda. O mar engole as crisálidas manchadas de clorofórmio e uma mulher, com seus parangolés fora de época e lugar, recolhe as últimas latas de cerveja para enfiá-las num grande e precioso saco. Esta manhã todos dormem e os gritos das úlceras ainda adormecem no tique-taque de bombas-relógio.

Carnaval (invocação)

2007-02-16T10:42:00.000-02:00

Vibramos de alegria, esvoaçamos
de incontidos desejos! Pan! Ah! Pan!
Aparece-nos, Pan, tu, que visitas
com tanto gosto nossas longas praias;
deixa o Cileno e seus picos rochosos
batidos pela neve! Aparece-nos,
deus guia do coro dos outros deuses!
Vem comandar nossas danças em Nisa
ou lá em Cnossos, tu, que agora sabes
sem recorrer a mestres! Neste instante
só podemos pensar em nossas danças.
Venha também nosso senhor Apolo,
o deus de Delos, e atravesse logo
o mar Icário com sua imagem
bem conhecida pelos seus devotos,
para juntar-se a nós, atento sempre
às nossas preces muito fervorosas!

Versos 945 a 961 de Ájax, peça escrita por Sófocles (496 a.C. - 406 a.C)

Pausa para descanso

2007-02-10T09:25:00.000-02:00

Aos queridos leitores, perdoem minha ausência. Volto no próximo domingo. Beijos e abraços!

Badulaques

2007-01-15T10:04:00.000-02:00

A Figueira

2007-01-09T20:35:00.000-02:00

No jardim da velha casa

de pintura descascada

e cercas apodrecidas,

a ancestral figueira que testemunhou

o avô que podou os primeiros ramos,

a tia varrer as folhas exaustas,

o primo que feriu versos no caule,

o tio que se enforcou em um galho,

a irmã que caiu do balanço amarrado,

farfalha ruidosa sua saudação ao dia que amanhece.

No jardim da velha casa

de corredores ocos

e mofo interrompido na parede sem quadros,

a ancestral figueira que abrigou

a mãe chorar escondida atrás do tronco,

a prima que beijou sobre o emaranhado de raízes,

a avó que colheu o primeiro figo,

o pai que adormeceu deitado na sombra,

o irmão que colecionava sementes que não vingaram,

verdeja para o sol que ergue alto o dia.

Agora, no jardim da velha casa

o mato cresce

e as janelas não olham mais para a rua.

Todos se foram e tudo levaram.

A maçaneta esfriou,

as portas emudeceram.

Deixaram apenas a figueira,

que se despede de mais um dia,

abrindo uma flor na escuridão.

James Brown (1933-2006)

2006-12-29T18:48:00.000-02:00

Faleceu no dia 25 de dezembro o padrinho do soul, James Brown. Conhecido pela voz rasgada, os passos de dança e a irreverência que marcou tanto sua música como sua vida, James Brown, que já cantava em grupos de rythm'n blues nos anos 50, influenciou a black music dos anos 60 em diante. Autor de hits como I Feel Good, Papa Got a Brand New Bag, Sex Machine, entre outros, a extensa produção de músicas também acompanhou os altos e baixos de sua carreira, com episódios de prisão por porte de drogas e assaltos a mão armada.
Além das músicas contagiantes, sua presença de palco nos shows que realizou, desde Live at the Apollo, desenharam sua assinatura na história da música pop. Em outubro de 1994, pude conferir, no velódromo da USP, a apresentação de Mr. Dynamite em terras brasileiras, que mais poderia ser resumida num espetáculo circense do que show de música. Dançarinas com malabares, backing vocals que se incumbiam de cantar as músicas na íntegra, técnicos de som que testavam o microfone gritando "James Brown! James Brown!", tudo parecia um anúncio da atração principal que estava por vir. Os holofotes então se concentravam naquele senhor com uma estranha cabeleira, que brincava com o pedestal do microfone, como se tivesse o poder de magnetizá-lo enquanto dava seus passos de dança. Ao final de cada música, um súdito vinha cobri-lo com o manto de seu reinado sobre a alma de todos os ouvintes.
Aproveitando o período pós-natalino e pré-reveillon, aos que seguem o calendário gregoriano um feliz 2007 na voz de James Brown:

À Deriva

2006-12-21T16:43:00.000-02:00

- Mesmo que não me acenasse, meu périplo seguia ao seu redor à deriva.
- Não iluminei seu caminho, pois queria mesmo que naufragasse em mim.

Badulaques

2006-12-18T23:11:00.000-02:00

Sala de Jantar

2006-12-13T18:58:00.000-02:00

Quando todos se sentaram à mesa de jantar, a filha perguntou de novo:
“Mãe, ela virá hoje?”
“Não sei, filha”, calou a resposta.
“E se ela não vier? Não ficará com fome?”
“Enquanto estivermos aqui, ela nunca passará fome. Agora coma antes que esfrie.”
O irmão observou o avô, que bebeu um pensamento num gole do suco de laranja. O pai pediu o arroz e a filha deu uma olhada para a cabeceira posta e vazia antes de levar o garfo à boca.
Na manhã seguinte, na escola, a filha viu no mapa onde foi o epicentro de um recente terremoto e o irmão foi à biblioteca procurar “nosologia” no dicionário. O pai saiu para o escritório licitar hélices de ventiladores e a mãe, antes de levar o avô ao médico, passou pela feira. Era dia de peixe.
Quando todos se sentaram à mesa de jantar, a filha perguntou de novo:
“Mãe, é hoje que ela vem?”
“Não sei, filha. Como foi na escola hoje?”
“A professora falou que há muito tempo atrás algumas crianças eram sacrificadas para ganhar algum presente de Deus.”
“Às vezes precisamos consertar nossos erros através dos filhos, querida.”
O irmão observou o avô que limpava a boca com o guardanapo. O pai tirou uma espinha de peixe e a filha deu uma olhada para a cabeceira posta e vazia antes de se servir de salada.
No dia seguinte, à tarde, o irmão decifrou o silêncio que acompanhava a mãe e o avô durante a ida ao hospital. A filha recortava obituários de crianças do jornal e o pai levou o carro para lavar. Hoje vai ter lasanha.
Quando todos se sentaram à mesa de jantar, a filha perguntou de novo:
“Mãe, será que é hoje que ela chega?”
“Como poderei saber? Mesmo assim, estaremos sempre prontos para recebê-la.”
“Mãe, será que ela não gosta do que a gente costuma comer?”
“Ela não se importa com isso, filha. Vem sempre por nossa causa e não pela comida. De qualquer forma, devemos sempre recepcionar bem quem visita nossa casa. Agora prove a lasanha. Está uma delícia!”
O irmão observou o avô, que tossiu. O pai guardou o jornal assim que foi servido e a filha deu uma olhada para a cabeceira posta e vazia antes de encher o copo com refrigerante.
No dia seguinte, à noite, a filha colocou seu melhor vestido. O irmão voltou a não compreender e chorava, sem soltar a mão do pai, que respondia ligações do celular. A mãe saiu da cozinha com uma macarronada e o avô não estava mais na sala de jantar.
Quando todos se sentaram à mesa de jantar, a filha perguntou de novo:
“Mãe, ela veio hoje?”
“Sim, querida. Ela levou seu avô para se encontrar com sua avó.”
“Um dia ela vai me levar para ver eles?”
“Vamos comer, querida. Não podemos nos atrasar. Você está linda!”
Quando todos terminaram de comer, levantaram-se em direção ao carro. O irmão limpou as lágrimas na manga da camisa do pai, que procurava as chaves nos bolsos. A mãe ainda fez o último retoque na maquiagem e a filha deu uma olhada para as duas cabeceiras postas e vazias, antes de fechar a porta da sala.

Itinerário de Hermes

2006-12-07T21:42:00.000-02:00

À beira da estrada, Hermes parou de caminhar e retirou a mochila das costas. Resolveu tentar uma carona. Aproximou-se da placa enferrujada de quilometragem 80 e, antes de descansar numa pedra, avistou duas cascavéis enroscadas. Misturou um longo galho na cópula das serpentes e lançou-as no mato. Aguardou sentado sobre a pedra. Um caminhão, dois carros, uma moto. Enfim, quando um furgão na ponta da estrada se aproximava, levantou-se. Pediu carona e ao perceber que o furgão diminuía a velocidade, agarrou a mochila e assim que o veículo parou, perguntou ao motorista:
- Para onde o senhor está indo?
- Pra Boituva.
- Pode me levar até lá?
- Entre.
Sentou-se ao lado do motorista e, ao olhar para trás do furgão, viu um caixão. “Não se preocupe”, disse o motorista, “está vazio. Uma encomenda especial da família do morto que a funerária me contratou longe para buscar”. Seguiram viagem por muitos quilômetros até avistarem um posto de gasolina. O motorista estacionou e, ao descerem do furgão, dois assaltantes fugiram do caixa do posto. Entraram apressados num carro e pneu lambeu asfalto até atingir a estrada em disparada. Um terceiro elemento saiu cambaleante do caixa e, apontando a arma em direção ao furgão, mandou os dois voltarem ao veículo. O motorista, Hermes e o último assaltante se comprimiram no banco. O assaltante pressionava o braço que segurava o revólver. Sangrava. “Toca”!
Percorreram alguns quilômetros até o motorista resolver quebrar o silêncio perturbador:
- O tanque tá na reserva.
O próximo posto já estaria atento a quem chegava. A suspeita sobre os três do furgão seria fácil. Hermes propôs uma alternativa ao assaltante.
Em uma barreira policial, o furgão foi orientado a parar no acostamento. O motorista mostrou a documentação e os policiais revistaram a mochila de Hermes. Havia a fotografia de uma senhora com uma criança no colo, um velho livro carcomido por traças, um lenço com araras estampadas e um pote de geléia. Os policiais entreolharam-se numa constatação de loucura domada, o que também causou um estranhamento contido por parte do motorista. Um dos policiais olhou para a carroceria do furgão.
- O que tem aí atrás?
O motorista abriu a porta do furgão e mostrou o caixão lacrado.
- Um defunto que estamos levando para o velório. Acidente de carro. Coisa feia.
O policial persignou-se e permitiu o furgão continuar viagem. Mais alguns quilômetros adiante o furgão parou em outro posto. O motorista entrou na parte de trás do utilitário e deslacrou o caixão, libertando o assaltante. Muito ferido, agradeceu a ajuda, mas precisaria ir embora. Tinha que ir para Alegrete visitar um irmão e seu único dinheiro foi traído pelo acordo desastrado que fez com dois desconhecidos, que prometeram dividir o montante de um assalto a um posto de estrada.

- Nem esta arma funciona. Tive apenas que acenar que o local estava limpo e em troca levei chumbo.

O motorista pagou o diesel e deu partida. Hermes retirou o lenço da mochila e enrolou no braço ferido. Em troca da liberdade, Hermes pediu a arma.

Os três viajaram até uma cidade próxima, onde procuraram uma benzedeira. Ela aceitou a arma, tinha mesmo que assustar um zombeteiro desencarnado. Retirou o lenço de araras manchadas de vermelho e molhou o braço com um ungüento. Voltou a fechar a ferida com folhas ainda verdes pressionadas com o lenço.

- Só tire daqui a três dias!

No dia seguinte, os três já estavam em Boituva. O ladrão conseguiu uma carona na caçamba de um caminhão para o sul. O motorista fez a entrega do caixão e com Hermes foram jantar um PF num bar, onde trocam conversa com o dono que compartilha uma garrafa de cachaça. "E você?", pergunta o motorista para Hermes.

- Vou seguir viagem amanhã para Corumbá. Ainda não terminei meu percurso. Preciso entregar este livro escrito por um velho que faleceu e tem a história dos pais de seus netos, que vivem na fronteira. Parece que tem uma herança esperando por eles numa cidade paraguaia.

- Sou como você, minha vida é de estrada. Deixei minha mulher grávida no Maranhão e até agora não consegui ver minha cria. Nesse mundo não tenho pouso, só corro.

Perguntaram ao dono onde poderiam se hospedar e ele ofereceu um quarto em cima do bar, "simples, mas acomoda quem chega".

Naquela noite, o dono do bar teve um sonho. Era criança, chupava os dedos das mãos meladas. Estava com os pés imersos à beira de um rio e viu a barbatana de um tucuxi se aproximar. Nadou até seu encontro e agarrou a cauda do tucuxi, que o levou ligeiro até a desembocadura num rio maior. "Me espera na beira!" dizia outro menino montado num jacaré que flutuava no rio. Acordou.

Quando todos se levantaram e o dono preparava um café, Hermes tirou da mochila o pote de geléia e entregou-o em retribuição pelo café ao dono do bar. Ele abre a tampa, cheira, dá um sorriso. Alcança uma fatia de bolo, besunta de geléia com uma faca, morde. Reconhece de boca cheia.
- Cupuaçu. De onde trouxe isto?
- Santarém.
- Sou de lá. Obrigado por me levar de volta às margens do Tapajós. Poderia fazer um favor para mim?

O dono do bar foi ao seu cômodo e do armário tirou uma camisa de um time de futebol que entregou a Hermes. Escreveu um bilhete. "Caso fique uns tempos em Corumbá, entregue isso neste endereço", disse o dono do bar. "Diga que no próximo campeonato nos veremos na mesma divisão, mesmo que em arquibancadas diferentes." Hermes guardou a camisa e o bilhete na sua mochila.

Hermes despediu-se do dono do bar e do motorista. Seguiu em direção à estrada cortada pelo sol da manhã que aureolava os cabelos de Hermes. Ao entrar no furgão, o motorista percebeu que Hermes esquecera a foto que estava em sua mochila. Ligou o furgão e logo depois desligou espantado. Olhou apreensivo no minuto em que as mãos trêmulas puderam apoiar a foto sobre o painel do furgão e focar. Um vestido familiar trouxe a atenção ao rosto da mulher e da criança. Era a sua menina e elas estavam bem, dizia no verso da foto.

No terceiro dia, o ladrão em Alegrete na casa do irmão retirou o lenço de araras feridas com seu sangue. Espantado, encontrou entre as folhas desembrulhadas que envolviam o braço cicatrizado um projétil de ouro. Em Corumbá, um mestiço recebe, ainda desconfiado, Hermes na porta de sua casa.

Oxalá expulsa o filho chamado Dinheiro

2006-12-02T19:53:00.000-02:00

Oxalá tinha um filho chamado Dinheiro,

Prepotente e abusado,

Que se achava mais poderoso que o pai.

Contando vantagem, proclamou ser tão destemido

Que era capaz de capturar até a Morte.

Para demonstrar seu poder perante todos,

Dinheiro pôs-se a pensar como realizar tal façanha.

Fez um ebó e saiu maquinando.

Onde morava Icu, a Morte?

Onde a encontraria?

Deitou-se na encruzilhada para pensar melhor

E as pessoas que passavam na estrada

Deparavam com um homem espichado no meio do caminho.

Até que um transeunte disse assim:

“Que faz este homem assim esticado no caminho,

Com a cabeça para a casa da Morte,

Os pés para as bandas da doença

E os lados do corpo para o lugar da desavença?”

Ouvindo tais palavras, levantou-se o homem e disse:

“Já sei tudo o que era preciso saber.”

E lá se foi ele direto para o lugar onde a Morte residia.

Chegando à casa dela, entrou sorrateiramente

E começou a bater os tambores fúnebres

Que a dona da casa usava quando matava as pessoas.

Icu veio apressada, irritada mesmo,

E entrou em casa afoitamente sem nenhum cuidado,

Querendo saber quem estava tocando os seus tambores.

Dinheiro tinha uma rede preparada

Que jogou sobre a Morte, fazendo dela prisioneira.

Feliz da vida, lá foi Dinheiro para a casa de seu pai,

Levando sua horrenda presa para provar seu poder.

Mas Oxalá o recebeu furioso:

“Ah! Tu que és capaz de causar todo o bem e todo o mal

Agora te atreves a trazer à minha casa a própria Morte,

Só para dar provas de tua força!

Vai-te embora daqui com tua conquista, filho destemperado.

Dinheiro que carrega a Morte nunca será boa coisa,

Mesmo que tudo possa comprar e possuir.”

E assim Oxalá expulsou o Dinheiro de sua casa.

Extraído do livro Mitologia dos Orixás de Reginaldo Prandi. Editora Companhia das Letras, 2001.

Badulaques

2006-11-30T19:48:00.000-02:00

Robert Altman (1925-2006)

2006-11-22T12:14:00.000-02:00

Faleceu no dia 20 o maior nome do cinema norte-americano contemporâneo, Robert Altman. Um dos poucos diretores autorais que filmaram à margem do establishment hollywoodiano, seus filmes renderam críticas bem-humoradas e inteligentes sobre política, sociedade e cultura. Robert Altman possui uma vasta filmografia. Entre os títulos de seus filmes, destaco:

M.A.S.H. (1970), uma sátira à guerra da Coréia;
O Jogador (1992), devassa nos bastidores das grandes produções do cinema;
Prét-a-Porter (1994), crítica contundente à hipocrisia e disputas no mundo da moda;
Assassinato em Gosford Park (2001), interessante retrato da sociedade inglesa do início do século XX, separada entre senhores e criados;
Short-Cuts - Cenas da Vida (1993), o meu preferido de Altman, o entrelaçamento magistral de diversas histórias de moradores de Los Angeles ocorridas num único dia.

O cinema dos Estados Unidos vai sentir falta deste grande diretor, roteirista e produtor. Nós também.

Áspero

2006-11-18T23:42:00.000-02:00

Por que tão somente luz, se foi a sombra que revelou teu relevo?

Badulaques

2006-11-15T09:50:00.000-02:00

Badulaques

2006-11-10T18:42:00.000-02:00

Eleições nos EUA, Mrs. Cheney e Saddam Hussein

2006-11-07T19:37:00.000-02:00

Hoje se iniciam as eleições no Império. Uma prova de fogo ao mandato do presidente Bush, marcado pela “Guerra contra o Terror”. O que está em jogo é o controle total da Câmara dos Deputados, 1/3 do Senado e o governo de 36 estados. Com uma possível revirada democrata, a hegemonia republicana encontrará grande dificuldade em aprovar leis e perpetuar as justificativas ao prolongamento da guerra. Muitas medidas aprovadas sem o obstáculo da oposição poderão ser também investigadas. Contudo, a margem de diferença é pequena e é aí onde a decisão pelo argumento perde em favor dos arroubos de momento: não importa se a economia vai bem, obrigado, ou se o custo alto da guerra vai além de qualquer outro investimento social. O que interessa é se o candidato teve relações extraconjugais com alguém do mesmo sexo ou que o foco do medo está em qualquer indivíduo suspeito que ora cinco vezes ao dia em direção a Meca. Um exemplo é a entrevista semana passada na CNN com Lynne Cheney, esposa do vice-presidente Dick Cheney. Na tentativa de divulgar seu mais recente livro patriótico-infantil chamado Our 50 States, Lynne Cheney se viu forçada a explicar o conteúdo lésbico de um outro livro seu que foi retirado de circulação, chamado Sisters. Responsável pela divulgação da história norte-americana sob a ótica republicana, dirigiu também o National Endowment for the Humanities no governo Ronald Reagan e critica abertamente “letras explícitas” de músicas pop. Mas quem ataca fantasmas não se torna ele próprio uma vítima? Vide o caso do pastor evangélico Ted Haggard, que condenava o casamento homossexual sendo que ele mesmo comprava os favores de um garoto de programa durante anos.

Mas voltemos à vice-primeira-dama. Entre as afirmações em entrevistas concedidas à CNN, com quem bateu boca com o âncora Wolf Blitzer, a sra. Cheney, ao criticar o canal por transmitir imagens que mostram americanos sendo alvejados no Iraque, desafia o jornalista sobre seu patriotismo: “você quer que nós ganhemos [a guerra]?” e “por que vocês estão veiculando propaganda terrorista?”. Rejeitando a liberdade de imprensa em nome do que seja “propaganda” ou "notícia", finaliza sua entrevista dizendo que seu livro infantil reforça a idéia que "não há dúvida sobre nossa visão de que [os EUA] é o maior país na face da Terra. E isso é o que queremos que as crianças levem". Só para nós lembrarmos de que a dinastia do Império já tem seus herdeiros...

Mas outras notícias espetaculares também podem interferir na decisão do eleitorado. A mais importante delas: a sentença de execução de Saddam Hussein que, embora já distante do poder, ainda conserva o símbolo da tirania e opressão que acabou por justificar a guerra, na falta das armas de destruição em massa (a primeira justificativa levantada pelos EUA e rejeitada pelo comitê de inspeção de armas da ONU). Dificilmente a morte de Saddam irá assegurar ao Iraque a calmaria de que necessita. A guerra civil entre xiitas e sunitas é o caldeirão propício para o surgimento de novos ditadores que irão impor a ordem goela abaixo, principalmente nos países em que democracia e estado laico são concepções estranhas onde a lei religiosa está acima de qualquer constituição. Assim como a idéia de "liberdade" passou a ser o paradigma americano para suas políticas externas, veremos se nos próximos dias esta liberdade encontrará respaldo no respeito à liberdade de escolha pessoal e de governo. Mas o risco de se confundir um burro com elefante é grande nos EUA...

Filmes que vi na 30ª Mostra Internacional de Cinema de São Paulo (III)

2006-11-03T16:17:00.000-03:00

BABEL

Direção: Alejandro González Iñárritu
Produção: México/EUA
Duração: 142 min
Ano: 2006

O desfecho da trilogia de Alejandro González Iñárritu, que ganhou a Palma de Ouro de Cannes pela direção de Babel, explora novamente o mesmo formato de três histórias que se entrecruzam num evento dramático. Dessa vez, as histórias repercutem em diferentes continentes, em diferentes línguas. Do epicentro marcado pelo incidente do ônibus de turistas em Marrocos, a trama atinge o Japão e a fronteira entre México e Estados Unidos, afetando os dramas particulares e familiares dos personagens. A parceria da direção com o ótimo roteiro de Guillermo Arriaga potencializa as qualidades do filme, em que as culturas retratadas em cada país se deparam com seus dilemas locais. A variedade de assuntos que surgem a partir do núcleo central do enredo, como terrorismo, imigração, sexualidade, família, entre outros, atravessam os limites dos países, mas a complexidade de cada tema acaba por exigir mais do que o filme suporta.
Os fragmentos do enredo juntam-se numa impressionante revelação de cada trajetória, como ocorre nas histórias dos títulos anteriores (Amores Brutos, ou melhor, "Cães", do original "perros", e 21 Gramas). A intensidade dos acidentes em cada um dos filmes continua em Babel, com seus desdobramentos nas histórias que são vividas pelos envolvidos. Uma ótima estréia em circuito por vir.

Filmes que vi na 30ª Mostra Internacional de Cinema de São Paulo (II)

2006-11-01T21:29:00.000-03:00

PURA SANGRE

Direção: Leo Ricciardi
Produção: Argentina/Espanha
Duração: 90 min
Ano: 2005

No primeiro longa do diretor argentino Leo Ricciardi, um menino de nome Santiago passa a morar com seu avô depois que seus pais morrem num acidente automobilístico. O mundo desconhecido do campo vai aos poucos sendo apresentado à criança enquanto é revirado o cotidiano do avô, que tem grande dificuldade em se relacionar com o neto e com a filha que nele revive. O filme flui bem, as cenas contam a história no ambiente calmo e silencioso do campo e conseguem criar tensão quando os diferentes personagens se deparam: a senhora que convive com o avô de Santiago mas também não se comunicam, a vizinha com o filho mudo que desperta a curiosidade do menino. A mudança renovadora na vida de Santiago segue em parceria com a descoberta das potencialidades do jovem recém-chegado. Alguns dilemas práticos do roteiro permanecem em aberto, mas não a ponto de comprometer a bela filmagem e a atuação segura dos atores.

Filmes que vi na 30ª Mostra Internacional de Cinema de São Paulo (I)

2006-11-01T15:28:00.000-03:00

O GRITO DAS FORMIGAS/SCREAM OF THE ANTS

Direção: Mohsen Makhmalbaf
Produção:Irã/Índia
Duração: 85 min
Ano: 2006

Já acompanhava alguns filmes de Mohsen Makhmalbaf que haviam sido lançados no Brasil. Para mim, é um dos maiores nomes do cinema iraniano que, desde a mostra de 1995, quando teve uma retrospectiva do conjunto de sua obra, surpreendeu-me com títulos como O Ambulante, Um Instante de Inocência, Salve o Cinema e os mais conhecidos do público: Gabbeh e O Caminho para Kandahar. Nesse seu mais recente longa-metragem, a imagem crua e de tons vívidos que havia em filmes anteriores continua presente. Porém, chama a atenção o fato de ser um filme mais conceitual, que aborda a questão (ou resposta?) da religião e da religiosidade do homem. Filmado inteiramente na Índia, portanto imerso na cultura hindu, a existência de Deus e seus atributos divinos são debatidos por um casal de iranianos em lua-de-mel. Ele, ateu e instruído pela ideologia marxista, duvida da presença de Deus num mundo marcado pelas desigualdades, pela alienação do povo que advoga a não-violência (ahimsa) e que justamente por isso não se rebela perante as injustiças. Ela, à procura do despertar do divino, pergunta por um mestre, o Homem-Completo, e vê até no sorriso dos pobres a presença do sagrado.
Diversas situações marcam a jornada do casal. Numa delas, eles estão num trem e discutem com um repórter a possibilidade de um milagre. Nisso conhecem a história de um homem santo que tem o poder de parar o trem com o olhar. Em seguida o trem é parado por este "homem santo", aleijado e sentado sobre os trilhos. Logo este milagre é desconstruído ao descobrirem que o homem está preso por uma comunidade de mendigos, que aproveitam o trem parado para receber esmolas. Outras situações surgem até culminar na ida a Varanasi, a cidade onde à beira do rio Ganges, corpos em cremação e crianças recebendo ensinamentos dos mestres, desenham o quadro onde morte e vida convivem de perto. É um filme que expõe diversos aspectos do hinduísmo, como o ciclo de vida, morte e renascimento (samsara) e libertação (moksha).
O Grito das Formigas é um filme daqueles que se pode amar ou odiar. Não se desenvolve suavemente com uma história definida, mas é marcado por situações em que predomina certo experimentalismo. Um exemplo é a cena inicial, onde a mulher, em cima do trilho de trem, está com uma luva sobre os olhos e o homem a protege com um guarda-chuva, enquanto crianças desenham a silhueta da sombra do casal com pedras no chão; ao lado, uma cadeira de madeira que acompanha toda a jornada do casal até seu desfecho em Varanasi. Eu amei.

Folha Seca

2006-10-26T20:07:00.000-03:00

Algazarra no ninhal suspenso
em copas de retorcidas árvores,
sombra pela beira do riacho
abriga o panapaná amarelo.

Curtos adejos de borboletas
chafurdam no lodo e na goela
sem interromper a sinfonia
das águas, dos piados uníssonos.

Sobre a palma da mão pequena asa,
folha contorcida e aveludada
do tapete de escamas marrons
esboça o infinito em espiral.

Veias ramificam e afunilam
conduzidas na nervura seca
enchendo húmus nos sulcos da mão,
aninhando o berço das raízes.

Ferve o caldeirão da soalheira.
Cavalo morto sobre a morraça,
a oficina demiúrgica exala
o miasma a rebentar os grãos.

Nas ilhotas de barro rachado
pegada rápida de criança
revolve a lama e foge do mato
cravejado nas margens do rio.

Badulaques

2006-10-21T01:28:00.000-03:00

Arapuca

2006-10-17T23:31:00.000-03:00

Adormeceu antes de perceber que passou o ponto. Acordou como se estivesse exilado numa terra estranha e olhava ao redor, na tentativa de decifrar pelas fachadas das casas onde estava. Perguntou ao cobrador qual bairro era aquele; desespero. Se saltasse daqui a dois pontos estaria a 500 metros de uma estação de metrô. Mesmo assim, ainda teria que andar mais 2 quilômetros até chegar em casa. Resolveu arriscar.
Fazia tempo que não havia notícias de um novo ataque; mas o perigo estava longe de ser superado. Saltou do ônibus que seguiu seu percurso. Percebeu que quanto mais avançava a rua deserta, aquele perfil das vítimas atacadas ao perambular sozinhas à noite se configurava num quadro assustadoramente real. Foi a primeira vez que enxergou números na forma de becos escuros. Mesmo não sendo um mendigo vulnerável à estatística crescente de casos registrados, sabia que não era um alvo escolhido pela marca dos sapatos.
O silêncio e a escuridão o atormentavam; a sujeira, contudo, o tranqüilizava por saber que homens habitavam aquele lugar. Porém, estava de noite e a vida das ruas com seus camelôs, pregadores, escolares e trambiqueiros se apagara. Os únicos notívagos eram as baratas; as prostitutas negociavam somente nos bordéis e os poetas declamavam em clubes para convidados. A noite não era de mais ninguém.
Avistou a estação de metrô. Apressou a corrida e conseguiu entrar no corredor iluminado. Sentiu-se mais seguro. Apesar de estar sozinho, a luz limitava sua solidão num espaço definido. E foi no instante de sua passageira calmaria, que sentiu um cheiro forte e acre de urina. Ali estava, perto da lixeira, uma poça ainda fresca. Olhou desnorteado por todos os lados. O coração acelerava, os olhos não se fixavam, o ar escasseava; o pavor se apossou daquele corredor que era, na verdade, uma imensa arapuca. Correu até a bilheteria para fugir do corredor. Estava fechada. Pulou a catraca. Nada do trem. Prendeu a respiração para ouvir melhor, mas podia ouvir o próprio peito arrebentar acelerado. Do túnel escutava de longe o grito de ferro se aproximando. A ressonância metálica aumentou até que os faróis do trem brilhassem como as retinas de um lobo à noite. Quando o trem parou e as portas se abriram, entrou e se agachou na cadeira. As portas não fechavam. Silêncio. Quando o alarme de segurança tocou, antes de fechar as portas pôde ouvir um rugido das escadarias do metrô.
Respirou aliviado quando o trem partiu e o ferro retorcido encobriu os calafrios do lamento da fome. Olhou ao redor e percebeu que realmente só havia ele. Mas deixou seu rastro para trás. Podiam sentir seu cheiro e seu medo a longas distâncias. Não estava entre outros homens que sacrificavam os mendigos, os velhos e os doentes para poupar o rebanho. Era mais uma presa desgarrada que estava perdida em terra inóspita.
Outra estação se aproximava. Mais uma vez a porta seria aberta num intervalo de tempo suficiente para decidir se permanecia na corda-bamba da vida. O trem parou e a porta se abriu. Imóvel e quieto, nunca havia olhado à porta do trem com tanta ansiedade em querer vê-la abrir e fechar mais vezes, com o mesmo desprezo de antes. Agora elas davam o troco numa estranha roleta-russa. O alarme tocou, as portas se fecharam e mais uma vez seguiu viagem. Aproveitava o itinerário entre as estações para elaborar as vontades não concretizadas, mea culpas, o que poderia ter sido e não foi. De nada adiantaria dinheiro para negociar um estômago faminto; muito menos seu relógio, para atrasar ainda mais o desconforto da fome. Olhava para seu sapato de couro como se estivesse preso numa cadeia alimentar... e nem fora ele quem escalpelou o animal para adornar seus pés. Se tivesse sido montanhista como queria quando adolescente, talvez sofresse menos perigos.
Finalmente, o anúncio no alto-falante da estação destinada. Levantou-se, olhou para os lados da porta aberta, saiu do trem. Suado, correu às escadarias do metrô. Já conhecia aquela estação, sabia de cor as saídas. Mas naquela circunstância, de nada valia os cantos esquadrinhados na memória, perante o sumiço das pegadas perdidas no piso emborrachado. Quando estava para embarcar na escada rolante, seu passo se deteve diante dos degraus que surgiam da esteira, manchados de sangue. Estava por perto. Já não sabia se subia a escada ou se permanecia no subsolo. A opção de voltar ao trem foi descartada assim que o alarme tocou e as entradas desapareceram. O trem seguia viagem.

Pode vir, então! Não vou me atirar no trilho do trem para me perder no túnel! Antes prefiro que me perca em suas entranhas para então passar a ser você, o soberano das noites nesta cidade onde o perigo se esconde em cada promessa de progresso! Nossa estatística, nossa velocidade, nossas trocas de ondas magnéticas, nossa otimização de entradas e saídas, perdem qualquer direção quando sua saliva é o seu suficiente símbolo para nos proclamar o estandarte de sua fome! Lembra-me dos seus caninos, não nesta simulação em pixels, mas no osso que devora osso. Deixe-me continuar a ser mais um dia em sua jornada solitária, que possa voltar ao seu esconderijo saciado com o focinho banhado em mim! Um dia me esqueci de você. E foi nesse dia que nos encontramos, nessa armadilha que armamos em volta de nós. A partir de agora, jamais deixarei de ser uma parte de seu ser. Só me esquecerá, nobre amigo, quando sua fome voltar a lhe retirar de sua toca!

Indústria da Beleza

2006-10-15T22:34:00.000-03:00

A fabricação da beleza, da matéria-prima, passando pela linha de montagem até chegar no produto final: a certeza de que somos seres desviantes do padrão que criamos.

Badulaques

2006-10-12T15:25:00.000-03:00

Iluminado

2006-10-09T21:46:00.000-03:00

Quando nasceu, foi encontrado numa lata de lixo antes que o despejassem com o entulho. Criado num orfanato, fugiu para aprender o abc da navalha e o manual de sobrevivência das ruas. Roubou, cheirou, apanhou até voltar a um reformatório. De lá, escapou em meio ao incêndio que provocou com outros confinados. Seguiu morro acima, empinou pipa, entregou mercadoria, ganhou nome. Batizado no tráfico, montou uma rede, exterminou concorrentes, colecionava mulheres e as novidades dos comerciais de televisão. Reuniu admiradores, bajuladores, traidores. Foi quando numa emboscada, uma .380 alojou-se na coluna. Não mais andava, não mais reinava. Preso no hospital, na cadeira, na cadeia. Os comparsas, as mulheres e o dinheiro o abandonaram.

Anos mais tarde, estava novamente no lixo de onde nascera. Angustiado, deixou os restos de seu passado à urubuzada que disputava a carcaça de um gato; para ele, o poder ter era mais um entulho que no fim o levou de volta à miséria. Percebeu que não precisaria mais possuir, pois tudo o que tinha já estava descartado ou se estragou nos olhos cobiçadores. Seu império o manteve constantemente escravo do que possuía, tanto para manter quanto para render; de qualquer modo, a sangria de sua dinastia já estava aberta. Agora já não tinha mais mercado para expandir, nem patrimônio para zelar.

Foi então que todos os ratos da favela o cercaram em volta de um círculo, cujo centro era ele mesmo. De repente, o grunhido dos ratos cessou e todos se levantaram, juntando as patas dianteiras numa reverência. Em seguida as ratazanas espalharam-se a esmo pela favela e uma chuva de pétalas amarelas caía sobre sua cabeça marcada de cicatrizes. Voltou a andar; saiu pela favela curando doentes com as mãos. Diziam que o projétil alojado em sua coluna o abençoara e que lhe dava corpo fechado. Canonizado entre os miseráveis, foi às ruas seguido por uma multidão. Mais uma vez, viu os rostos de admiração, bajulação e traição. Dispensou seus seguidores, ameaçando quem quer que o acompanhasse com terríveis maldições. O povo recolheu-se à favela e logo o esqueceu, demonizando-o. Ele seguiu sua caminhada livrando-se das roupas até ficar completamente nu. Recolhido por policiais, da delegacia foi levado a um manicômio. Antes de morrer confinado na sua última prisão, escreveu na parede de sua cela:

“Se não há vira-mundo que te detenha o passo, corra. Se não há mordaça que te cala a voz, grita. Se não há doença que te afrouxa o ânimo, sorria. Nem as prisões escapam da sentença do tempo.”

Badulaques

2006-10-06T23:10:00.000-03:00

Badulaques

2006-10-03T23:54:00.000-03:00

Badulaques

2006-09-30T01:24:00.000-03:00

Encontro

2006-09-27T22:27:00.000-03:00

De manhã ele acordou e silenciou o despertador, que deixou o dia murmurar. Ela se levantou e foi escovar os dentes, enquanto tentava juntar as peças de um sonho. Ele tomou o café sem açúcar e amargou as notícias de ontem. Ela olhou um vaso de flores e compadeceu-se diante de pétalas murchas. Ele deu partida e misturou-se resignado à massa de carros congestionados. Ela emudeceu as buzinas ouvindo sua música na bicicleta. Ele queria dois processos protocolados até o meio-dia e uma seqüência de três ace na quadra de tênis à noite. Ela queria a notícia do pai de Gisela e um bom capuccino à tarde. Ele entrou no escritório, ligou o computador e coçou a testa. Ela chegou no consultório, vestiu o avental e estalou os dedos. Ele tamborilava teclas e ela organizava espátulas. Ele sacramentava resmas de papéis e ela vasculhava bocas. Parágrafo único do incisivo inferior lateral; bruxismo em desacordo com disposição legal; inventários ortodônticos.
Pausa para o almoço. Só um processo protocolado e Gisela ainda não chegou. Saem do escritório e do consultório, encontram-se na fila do restaurante por quilo. Ele deixa a pasta cair; ela apanha a pasta do chão e devolve a ele. Ele agradece e volta a decidir sobre o grão-de-bico. Ela verifica as unhas e pensa em adotar uma criança. Sentam em mesas separadas. Chove hoje à noite e chegarão tarde em casa.

Badulaques

2006-09-21T12:14:00.000-03:00

Banksy

2006-09-19T16:55:00.000-03:00

No final de semana passado em Los Angeles, uma instalação mostrava um quarto montado no meio da rua com poltronas, papel de parede, tapete, quadros, luminária e, se for prestar atenção nos detalhes, um elefante. Pois o elefante está pintado com as mesmas cores do papel de parede, como se fosse um camaleão paquidérmico acomodado numa sala-de-estar com decoração antiga. Essa foi a mais recente intervenção de “arte-terrorismo” de Banksy, um grafiteiro que costuma expor suas obras em museus famosos sem ser convidado. “Conseguir perdão é mais fácil que obter permissão”, diz Banksy em seu site. No Museu Britânico, por exemplo, em meio à exposição de arte pré-histórica, Banksy colocou na parede com fita adesiva uma pedra com desenhos rupestres de um homem das cavernas segurando um carrinho de supermercado. Outros alvos recentes de Banksy foram a Disneylândia, onde conseguiu expor por 90 minutos um manequim vestido de prisioneiro de Guantanamo e o ábum de estréia de Paris Hilton, que teve 500 cópias do CD adulteradas e colocadas à venda nas lojas de Londres. Perguntado se o grafite é arte ou vandalismo, ele responde: “essa palavra tem muitas conotações negativas e aliena as pessoas, portanto não, eu não gosto de usar a palavra arte de forma alguma”.

Badulaques

2006-09-15T22:37:00.000-03:00

Espaço reservado aos nossos anunciantes

2006-09-14T22:54:00.000-03:00

Olhares

2006-09-12T18:26:00.000-03:00

Nada mais vi quando teu olhar encontrou o meu. Desorientei-me do rumo, perdi o azimute. Do peito um ciclone ganhou forma e arrastou todos em volta de meu passeio para fora da memória. Uma flecha atravessou a garganta e estancou qualquer fala que pudesse dar nome ao caos; teus olhos fisgaram minha boca ofegante que agora balbucia exilada das ondas do tempo. Acordei numa calçada estranha e não lia os hieroglifos ilegíveis do comércio à minha frente. Quando finalmente os anjos trouxeram-me de volta do enlevo, as folhas das árvores continuaram a cantar o vento que as assoprava e os motores rosnavam ao semáforo vermelho. Olhei para trás e não vi mais teus olhos, camuflados na multidão sem rosto.

11/09

2006-09-11T20:32:00.000-03:00

Cinco anos após os ataques de 11 de setembro de 2001 às torres do World Trade Center, ao Pentágono e à tentativa de colisão com o vôo United 93 à Casa Branca, muitas medidas de combate ao terrorismo foram adotadas pelos EUA e pelos países aliados.

Suas metas:

- Acabar com os grupos terroristas;
- Acabar com a proliferação de armas de destruição em massa.

Seus resultados até então:

- Dois países devastados pela guerra (Iraque e Afeganistão);
- Ataques ao metrô de Madri em 2004 e ao de Londres em 2005;
- Redução das liberdades civis;
- Irã e Coréia do Norte são acusados de enriquecer urânio para fins bélicos;
- Proliferação de ações terroristas no Oriente Médio, Ásia e Rússia;
- Osama Bin Laden ainda está solto;
- Bush é reeleito em 2004.

Enquanto isso, aumenta o abismo que separa o ocidente do oriente e não se vislumbra saída para os conflitos históricos entre os países vizinhos do Oriente Médio. A poeira do 11 de setembro ainda paira no ar, obscurece a visão e o tiro a esmo procura seus alvos.

Badulaques

2006-09-07T12:05:00.000-03:00

Testamento de Ícaro

2006-09-06T09:05:00.000-03:00

De volta à mesma esquina por onde Ícaro passou, estava novamente defronte à loja de 1,99 e perdido. As muralhas envidraçadas dos prédios domesticavam sua visão nas ruas estreitas da cidade, que perfurava cartazes e olhares desviantes. Às vezes, estes olhares irrompiam em desejo e violência, depois se esqueciam. Os carros seguiam a correnteza arterial dos viadutos e avenidas, sem encontrar um escoadouro que levasse a uma saída do labirinto. Ícaro olhou para o prédio mais alto. A maior lembrança de sua infância, quando subiu pela primeira vez sozinho a copa de uma oliveira em Creta, foi a alegria ainda maior na face de seu pai. Mais uma vez, queria mostrar a Dédalo que saberia decifrar aquele labirinto. De nada adiantavam os mapas que abstraíam os quiosques de garapa e os bueiros entupidos, em quadrados indiferenciados sem indicar qualquer escapatória. Queria ter a visão de Urano, que do alto tudo enxergava, com prazer quase científico, sua colônia de formigas amontoadas que se espremiam entre as casas de cobertura de telhas escamadas. Ícaro subiu o elevador do prédio mais alto, e do último andar olhou ao redor o continente de titãs de concreto. Mas ainda faltava muito para arranhar o céu; era preciso dar um salto decisivo para o alto. Apenas se afastando do turbilhão urbano teria a percepção daquela imensa mancha viva de cimento, metal e plástico, cujo vai-e-vem se harmonizava numa homeostase compreensível. Precisaria içar sua jangada para atravessar oceanos; levantar o braço para apanhar estrelas; subir degraus para escalar montanhas; lançar o olhar em direção aos limites do infinito. Implante-me asas, meu pai! Veja-me voar na morada dos deuses! Dê-me a oportunidade de vislumbrar daqui de cima, o quão pequeno é seu labirinto! Nada mais precioso que a vertigem! Venha, vento, levar-me acima das nuvens! Não se preocupe, pai, vôo alto para não ouvir mais as vozes emaranhadas. O mundo se silencia e enfim ouço dizer-me sua extensão. Mais alto, vento! Que a iminente queda ainda conserve a imagem derradeira de que um dia fui livre!

Fim de semana (uma história para ser vista)

2006-09-02T19:18:00.000-03:00

Às sete horas de uma manhã ensolarada na cidade, ele entrou em seu carro e alcançou a estrada. (clique na imagem abaixo para "ler")

Badulaques

2006-09-01T22:21:00.000-03:00

Badulaques

2006-08-30T11:30:00.000-03:00

O Restaurante

2006-08-28T23:00:00.000-03:00

Encontrou um restaurante aberto. O maître indicou-lhe a mesa e veio o garçom trazendo um sorriso.
- Quero água.
- Desculpe. Mas temos suco ou refrigerante.
- Quero água.
- A cerveja é de graça. Beba o quanto quiser.
- Quero água.
- Pode se servir de whisky. É importado.
- Quero água.
- Aqui está nossa carta de vinhos, extraídos de uvas rigorosamente selecionadas, adormecidos em tonéis de carvalho, para que o paladar desperte somente na sua taça.
- Quero água.
- As iguarias já estão na mesa. Suculentos refogados, animais empalhados com farto recheio, diferentes espécies de aves e peixes, carnes exóticas de variadas regiões à sua escolha.
- Quero água.
- Nossos comensais lhe esperam. As celebridades serão coadjuvantes ao seu lado, nas fotos de capa das revistas. Terá os sorrisos ensaiados que se abrem a quem possui os amuletos do prestígio.
- Quero água.
- Faremos um brinde a você, que ocupará uma cadeira exclusiva na mesa que terá seu nome. Nenhum outro banquete de requinte poderá ocorrer sem a prévia reserva de seu lugar.
- Quero água.
- Por favor, queira se retirar. Não aceitamos elementos como você em nosso recinto.
Foi embora decepcionado. O coquetel molotov permaneceu aceso debaixo da mesa.

Badulaques

2006-08-27T00:21:00.000-03:00

Réquiem para Plutão

2006-08-25T23:48:00.000-03:00

Caro amigo, continuarás entre nós, por mais que contraries nossas expectativas que fosses tão igual e ao mesmo tempo tão distante. Tua dança com o barqueiro Caronte percorrerá a mesma ciranda de deuses ao redor do longínquo Hélios, cuja potente luz é incapaz de macular as trevas do Tártaro. Pequeno andarilho da imensidão do vazio, jamais atravessaremos o rio do esquecimento; pois temos a certeza de que nossas maiores dádivas, nossas acumuladas riquezas e nossos corajosos filhos, sempre serão tuas oferendas depositadas nos Elíseos. Por mais que te escondas, Hades invisível, cérberos uivantes te louvarão ao longo da noite. O inverno voltará a nos afligir quando Ceres visitar sua filha raptada por ti. Teu irmão Poseidon não deixará de te reverenciar de tempos em tempos, quando invadires seu domínio. Enquanto danças tua órbita improvável, continuaremos a te procurar dentro deste saguão lacrado e hermético, de onde estamos presos. Daqui, manteremos o constante esforço de perfurar pequenas frestas que, com apenas um olho, tal como o cíclope que te armou com o elmo da invisibilidade, dizemos sobre o que nos parece ser, o jardim de nossa casa.

Badulaques

2006-08-23T08:34:00.000-03:00

Grass e a maldição Heidegger

2006-08-21T19:57:00.000-03:00

A autobiografia antecipada do vencedor do prêmio Nobel de literatura Günter Grass, Beim Haeuten der Zwiebel, chegou em meio à polêmica de sua confissão sobre ter se alistado na Waffen-SS, a tropa de elite de Hitler. Antes desta declaração de Grass, seu passado sob o regime nazista se limitou a participar da artilharia durante a Segunda Guerra Mundial, até ser capturado pelos aliados. Até aí, nada de mais, para quem viveu a época do nazismo quando todos os alemães eram obrigados a ocupar as fileiras do exército num país em situação de guerra. Nem mesmo o papa Bento XVI, quando era Joseph Ratzinger, escapou da Juventude Hitlerista. O problema é a revelação da história pessoal de Günter Grass ter surgido após tanto tempo e envolver um corpo militar de elite, que exigia fidelidade ao nazismo e uma seleção rigorosa, tanto nos aspectos físicos como étnicos, como prescrevia a ideologia ariana. Porém, Grass se defende dizendo que fora obrigado a se alistar na Waffen-SS após se inscrever na Arbeitsdienst, iniciativa de trabalho voluntário que depois serviu de recrutamento em massa dos jovens alemães.

Situação parecida, mas menos obscura, que envolve o maior nome da filosofia do século XX, Martin Heidegger. Sua obra passou a ser vasculhada em busca dos elementos que reforçariam valores caros ao nacional-socialismo, assim que seu passado de filiação ao Partido Nazista foi detectado, antes mesmo de ter sido nomeado reitor da Universidade de Freiburg, cargo que abandonou um ano depois. Heidegger não declarava opções políticas em seus escritos. Não se retratou pelo o que fez e preferiu o silêncio em seu refúgio na Floresta Negra. Grass, por sua vez, conquistou social-democratas, enfatizou discursos sobre a consciência alemã no pós-guerra e criticou a unificação da Alemanha. A exigência de explicações recai mais dura sobre Grass, que omitiu um aspecto que ele mesmo declarou uma vergonha em sua vida.

Depois de 30 anos da morte do filósofo Heidegger, é o escritor Grass que agora vira alvo das acusações. O prêmio Nobel da paz, Lech Walesa, sugeriu que renunciasse ao título de cidadão honorário de Gdansk, ex-Danzig, sua terra natal. O crítico literário Hellmuth Karasek disse que este episódio, mantido em silêncio por Grass, invalida seu prêmio Nobel. Exilados de ex-territórios alemães reivindicam que a renda da autobiografia de Günter Grass seja revertida em favor das vítimas do nazismo. Está aberta a temporada de caça às bruxas.

Antes da polêmica vir à tona, Grass defendeu recentemente que uma exposição de Arno Breker , tido como principal escultor do nazismo, fosse realizada em Schwerin. Leni Riefenstahl, a cineasta que glorificou os discursos de Hitler e filmou os Jogos Olímpicos de 1936, foi repudiada por aqueles que a acusaram de fazer propaganda nazista e defendida entre os que vislumbraram uma grande inovação técnica e estética no cinema. O fenômeno que foi o nazismo afetou a todos os que viveram a primeira metade do século XX. Os políticos, artistas, filósofos e escritores alemães fizeram escolhas, ou foram impelidos a tomar decisões que o sistema totalitário do nazismo impunha. Algumas dessas escolhas, tomadas pelos que viveram em território alemão, podem parecer incompreensíveis entre nós. Irracional ou sedutor, apenas mais tarde é que os conteúdos conscientes e inconscientes do discurso nazista, ou melhor dizendo, do discurso totalitário em geral, foram analisados pelos os que reconquistaram a liberdade.

Continuaria Grass tocando seu tambor e se recusando a crescer? Teria, ao levantar a polêmica, apenas alertado os leitores das páginas nada honrosas de seu novo livro? Ou foi uma arriscada estratégia de marketing que despertou a curiosidade da opinião pública, que esvaziou exemplares da autobiografia nas livrarias? Nenhuma decisão concreta a respeito de suas ações, além de muita discussão sobre viver num período do qual não se esquecerá tão fácil. Pelo contrário, para que os erros de Grass e Heidegger não se repitam, que se possa expandir suas histórias e idéias com a exata compreensão das manchas do passado em seu tempo e lugar.

Aforismo

2006-08-18T20:23:00.000-03:00

De uma parede de prisão desativada em Diamantina (MG):

Badulaques

2006-08-17T16:58:00.000-03:00

A culpa é do povo!

2006-08-15T21:06:00.000-03:00

Dizem que vivemos numa democracia que, por definição, é o governo eleito pelo povo. Pois bem. Uma pesquisa realizada pela DataFolha revela o posicionamento político do eleitorado que irá decidir os novos governantes para o ano que vem, além de opiniões sobre temas polêmicos como aborto, descriminalização da maconha, pena de morte e redução da maioridade penal. A maioria da população se diz de “direita”. Está certo que muitos nem saibam o que isso significa (confundindo pessoa de direita como pessoa correta, por exemplo), ainda mais quando essas lateralidades políticas estão cada vez mais estreitas e promíscuas. Também pudera. Já não mais entendemos um governo de “esquerda” aplaudido pela “direita”, nem uma China comunista que desponta como potência capitalista, ou mesmo a Europa “liberal” que adota medidas econômicas protecionistas. Enfim, a demolição do Muro de Berlim ainda não conseguiu levar consigo esses rótulos que parecem não dizer mais nada. Ser de direita ou de esquerda não parece indicar para que lado vai e muito menos significa decidir em apoiar este ou aquele tema. Tanto Olavo de Carvalho como Heloísa Helena são contra o aborto. Quanto mais os extremos se distanciam, mais parecem se assemelhar, principalmente na defesa autoritária de suas utopias e na escolha de bodes expiatórios para atacar, seja o Big Brother imperialista dos EUA ou a imprensa ideológica e marxista. Rigidez de pensamento e intolerância fazem parte da personalidade paranóica.

Mas o que ficou claro na pesquisa é o caráter conservador do eleitorado brasileiro, que continua a criminalizar sob quaisquer circunstâncias o aborto e a maconha. Mas o conservadorismo não se aplica à questão da violência, se entendermos que a população pesquisada propõe mudanças, ainda que imediatistas. Grande parte apóia a pena de morte (como se o medo da morte fosse apavorar muitos criminosos) e a redução da maioridade penal (como se sobrasse espaço nas prisões). As propostas a médio e longo prazo parecem perder de vista, para quem quer o conforto de soluções rápidas e maquiadoras. Mais uma vez o circo midiático eleitoreiro irá satisfazer essas aspirações do eleitorado. Muitos concordam que há falta de informação, e na falta desta, as velhas promessas são mais sedutoras. As dolorosas reformas jurídicas, penitenciárias e outras mais, dão lugar à preguiça das soluções mágicas que o povo acostumou a aceitar e seus candidatos a defender. O que importa é a propaganda, e não o projeto; a aparência, e não idéias com conteúdo. Os candidatos são o reflexo da escolha de um povo. E não venha depois o povo reclamar do governo, esquecendo que aqueles que escolheu para governá-lo, são o reflexo de sua acomodação no espelho. Creio que a internet já deveria ter instaurado a democracia direta em vez da representativa; assim, pelo menos ninguém poderia fugir das responsabilidades de suas escolhas.

Badulaques

2006-08-13T21:45:00.000-03:00

Ainda estou aqui

2006-08-10T19:42:00.000-03:00

Não percebeu entrarem no quarto até levar um tapa na cara.

- Ainda está aqui?

Duas horas e quinze da manhã e ela procurou às cegas a sua mão. Tateava entre o lençóis revoltos uma âncora que a resgatasse de um pesadelo. Enfim, encontrou a mão dele que alisava seus cabelos náufragos.

Acordou assustado e respondeu por reflexo.

- Não sei de nada!

A porta rangeu até se fechar. Silêncio. Apesar dos hematomas fecharem-lhe as pálpebras, sabia que estava sozinho novamente. Não importa. Habituava-se à escuridão do quarto, mas cada soco no rosto e paulada nas costas revigorava uma dor inédita. As noites costumavam ser menos solitárias. Adaptava as porções de um livro de receitas para dois. Mesmo assim sobrava, pois ela comia pouco. Tudo bem, amanhã teria o almoço garantido. O cheiro azedo voltou a preencher suas narinas. Escorregava entre os restos de comida e merda espalhados no chão. Receber mais um jato de água fria seria uma bênção. Ela lhe massageava as costas com o sabonete e somente ela poderia lavar seus cabelos. Achava desnecessário, não entendia a importância desse ritual sempre que tomavam banho juntos. Levantou a cabeça e tentou se acomodar sobre os joelhos lascados. Tinha as mãos atadas e penduradas na corrente que descia do teto e procurava dormir sobre o calcanhar, com os braços levantados. Se ficasse em pé, saía de sua genuflexão e as mãos permaneciam amarradas, unidas e suplicantes como numa oração. Um dia ela lhe perguntou se acreditava em Deus.

- Juro, não sei de nada!

Mas ele o viu. Na saída do apartamento dela, esperava o elevador enquanto sorria uma lembrança exalando na ponta dos dedos. Entrou no elevador e viu um homem magro com veias salientes nos braços. Nunca o tinha visto antes. Não se cumprimentaram. Notou a respiração do estranho homem um pouco ofegante. Saíram do prédio juntos.

- Você estava ali com ele! Vimos vocês saírem do prédio!

Foi numa farmácia onde se conheceram. Procurava por creme de barbear e pelos olhos fugitivos dela. Ela deixou o pacote no balcão do caixa, satisfeita em só levar o troco da compra. Ele a alcançou e entregou um sorriso de brinde. Jamais perguntou o que havia no pacote. Ela voltou à farmácia dois dias depois. Ele estava ali, ofereceu-lhe outro sorriso, com a barba maior. Também se esquecera de comprar o creme de barbear no dia em que se conheceram. Já não se preocupava em fazer a barba. A navalha inaugurou novas cicatrizes pelo corpo. Rasparam-lhe os cabelos com fúria, após arrancá-los com as mãos.

- Onde deixou o pacote?

Uma manhã ele abriu uma gaveta do banheiro e quis uma lâmina. Detalhes rosa, não faz mal... toda mulher tinha uma. Achou um pacote com o logotipo da farmácia. Abriu. Tinha que se certificar. Vasculhou a escrivaninha à noite enquanto ela dormia. Achou um carimbo com identificação de um médico e blocos de receituário com nomes de barbitúricos. Os pesadelos dela aumentavam. Passou a estar ali, com ela, todas as noites. Não mencionou o que achou, pois sabia que tudo acabaria.

- Já disse que não sei!

- E o que é isso que estava no seu bolso?

Mostraram na sua frente, assim que chegou naquele quarto, o pacote de barbitúricos que ele havia decidido jogar fora. Não iria adiantar, ela sempre voltaria àquela farmácia e mesmo que a acompanhasse com a desculpa de buscar lâminas e cremes de barbear, diria que certas coisas precisaria de privacidade para comprar.

- Nosso amigo Sanguinho é um viciado como você. Sempre faz merda quando se liga no que vende. Fica arrumando outros compadres pra fazer negócio paralelo e depois quer dar uma de boa.

Naquela noite eles jantaram mais tarde. Conversaram sobre tratamento, ajuda médica. Sabia que não iria se livrar dos pesadelos, mas iria tentar. Ela desejou ele dentro de si. Antes de dormir, ela quis ouvir dele que ainda estaria ali na noite seguinte. Não se pode mesmo confiar em ninguém.

Badulaques

2006-08-08T22:51:00.000-03:00

Fotojornalista, eu??

2006-08-06T18:15:00.000-03:00

Minha primeira incursão no fotojornalismo foi registrada hoje. O projeto do jornal O Estado de S. Paulo propicia que fotógrafos amadores registrem fatos importantes para serem veiculados pela grande mídia. Enquanto voltava para casa, deparei-me com uma manifestação contra o massacre de Israel à população civil do Líbano. Tive a sorte de conseguir a conjunção dos três fatores principais: máquina fotográfica na mão-evento-momento decisivo. Dêem uma conferida no link fotorepórter do Estadão.

Badulaques

2006-08-03T20:51:00.000-03:00

Dunga e o fator Lula

2006-08-02T22:10:00.000-03:00

A escolha de Dunga pela CBF surpreendeu a todos que esperavam o nome de um técnico consagrado pela experiência. Na falta do estilo Felipão, que resolveu ficar em terras ibéricas, adotou-se um outro gaúcho aguerrido que foi capitão da seleção vitoriosa de 94 (cuja comitiva parece não se desgrudar do poder há um bom tempo). Dunga sempre foi um jogador e depois de sua saída do campo, passou a comentar as partidas em programas de futebol. Na sua época de capitão da seleção, tal como Lula, sempre exerceu a liderança sobre os que estavam na ponta da linha.

Dunga e Lula, seja entre operários ou jogadores, organizavam um grupo em torno de um objetivo bem definido. Ambos se destacaram como líderes e acabaram alcançando novos patamares. Lula quis a presidência, Dunga aceitou o comando da seleção. Nenhum dos dois passou pela experiência administrativa de uma prefeitura de São Bernardo ou de um time como o Juventude. De cara, atingiram o poder máximo pela imagem que cultivaram no passado, tanto pelo carisma como pelo idealismo vitorioso que carregam. Carisma é uma das qualidades de um líder. O problema é a escolha do líder somente por este fator, que contamina indiscriminadamente todos os candidatos a presidente e a técnico, vistos beijando crianças famintas ao mesmo tempo em que bajulam cartolas. Porém, governar o país não é dirigir um sindicato e ser técnico da seleção é diferente de apenas transmitir ordens e motivar uma equipe. Entrar no jogo das concessões, acordos, alianças e estratégias parece ser o terreno da grande política que está acima do partidarismo de uma causa ou da função limitada do capitão de um time.

Há quem se engane (ou se deixa enganar) pelo papel de salvador da pátria ou da seleção que alguns carregam, inocentes perdidos no antro de corrupção que buscam se eximir de qualquer interferência nos mensalões ou nas escalações que vez em quando levantam suspeitas. A vantagem de Dunga é que ele comandará um império. Lula, contudo, tenta reerguer um emergente.

Badulaques

2006-07-28T19:03:00.000-03:00

Crise de identidade em Cunha (SP)

2006-07-27T22:40:00.000-03:00

- Bom dia, a senhora sabe o nome dessa rua?
- Depende...

Vestígios

2006-07-26T20:32:00.000-03:00

Entrei novamente na casa e investigo o silêncio que retorna após trancar a porta. Derrotado, mais uma vez o vazio preenche cada mobília da sala intocada. Desde que você foi embora, a poltrona permanece mutilada em seu lugar e os corredores já não ecoam mais seus passos descalços. Foi inútil tentar recuperar a petúnia; há dias suas mãos não dosavam a água e os períodos de luz que evitariam que fosse outra presença sua a se despedir da casa. A sua música, que antes me aborrecia e lhe concentrava sentada na poltrona incompleta, agora eu a suportava como um cubo mágico que desisti de decifrar, mas que insistia em combinar cores e tonalidades avessas. Os copos sem batom, os cinzeiros limpos e os filmes de cinema perdidos no jornal sem as sublinhas de esferográfica, eram assinaturas de giz no asfalto apagadas pela chuva. Sabia que estava próximo à cozinha quando o cheiro de canela misturava-se ao odor de almíscar, mas que agora atravesso despercebido até abrir e fechar a geladeira sem decidir por nada. Nenhuma presilha restava nas gavetas como uma peça arqueológica, e nenhum papel sobre a mesa continha os desenhos rupestres de suas letras escorregando uma anotação pelo telefone. Foi uma explosão que acendeu, um trovão que uivou; agora são sombras que avançam, mudez que cala. Sobrou apenas comigo a antiga fotografia guardada que escondia, entre os cabelos desalinhados entrelaçando dois rostos a sorrir numa praça desfocada, o movimento que se distende antes e depois daquele instante, a lembrança amarelecida de unhas peroladas, sorvete de creme e toalhas molhadas.

Badulaques

2006-07-22T18:50:00.000-03:00

Reciclável

2006-07-19T23:13:00.000-03:00

“Na década de 70, seu rosto foi familiar em cidades do interior, onde aparecia para pegar vestidos infantis e revender na capital. E, na semana passada, ficou famosa depois de ir parar na cadeia por juntar 250 toneladas de lixo no sobrado de dois andares e quatro quartos onde mora, no Itaim Bibi, bairro nobre paulistano.” - Escrito por Angélica Santa Cruz, O Estado de São Paulo, domingo, 16 julho de 2006.

O fox paulistinha e a menina de trancinha disputam segundos do comercial de TV, que vomita na sala de estar embalagens de detergente e garrafas de guaraná. O fox paulistinha late e a menina de trancinha brinca em torno da sala repetindo os nomes mágicos dos invólucros de detergente e guaraná e dançam em bolhas divertidas. Dentro das garrafas e embalagens, fox paulistinha e menina de trancinha estão felizes em meio a sulfonatos de alquilbenzeno e gás carbônico. Materializam-se nas ruas por meio de ondas magnéticas de rádios e televisões, e acumulam nos lixões, abandonadas, as embalagens vazias de fox paulistinha, garrafas quebradas de menina de trancinhas. Ninguém mais quer adotar fox paulistinha que nunca caga e menina de trancinha que jamais chora, misturados com restos de pó de café, pilhas gastas e guardanapos sujos. Até que um dia...

Improviso

2006-07-16T10:23:00.000-03:00

Dois toques na porta e ela se abriu. Entrou o tal de Mosca de olhos arregalados para ele e já percebia a impaciência do proprietário do lugar. Antes do Mosca mencionar qualquer coisa, levantou a mão e meneou a cabeça como se já soubesse das consultas generalizadas dos presentes ao relógio. O Mosca apontou com o indicador para o seu pulso de prata e deu o aviso dos ponteiros: "olha!". Ele deixou a flanela com que limpava o clarinete sobre a mesa e não prestou atenção ao que Mosca alertava. Nem viu o olhar ameaçador com que lhe dirigiu ao fechar a porta. Estava a sós agora com as fumaças do cigarro escalando pelas paredes. Finalmente olhou para o seu relógio e viu que estava vinte e um minutos atrasado. Retirou-o do pulso e deixou ao lado do estojo do clarinete. Limpou as mãos suadas com um lenço. Encarou o espelho do pequeno quarto e ajustou a gola da camisa. Vestia com simplicidade mas mesmo assim cuidava do aprumo do ordinário. Afinal, naquele dia perdera o anonimato. Seu nome estava impresso nos cartazes ao lado da foto em que apoiava o rosto amorosamente ao clarinete embalado. Voltou a beijar a palheta e a tocar suavemente as teclas. Algo ainda o estava incomodando naquela figura; não adiantava mudar a direção do clarinete, via sempre sua mão gorda engolir o fino instrumento. Algum dia ainda partiria para o sax ou trombone. Terminou esta declaração corriqueira, apanhou um monte de lenços sobre a mesa e colocou-os no bolso. Pegou o instrumento e saiu do quarto. Flauta, nem pensar. Só em estúdio e mesmo assim sem a foto na capa.

Aproximou-se do microfone com o pedestal na altura exata para o bocal do clarinete. Ao lado, o set-list estrategicamente colado no chão. Verificava o posicionamento dos dedos nas teclas, guiado pelos aplausos do público. Quando o silêncio se estabeleceu na platéia, ele levou o clarinete à boca. Fechou os olhos e cuspiu Cole Porter. No final da música, agradeceu os aplausos com um sorriso e resolveu então olhar para as mesas cheias de onde partia a nuvem que manchava as luzes opacas apontadas em direção ao palco. Um brilho estático cobria aquela bateria ainda deserta e a calvície rosa do músico. A próxima era Gershwin. Encheu novamente o peito e soltou as notas. Apesar dos olhos fechados, pôde sentir através das pálpebras a explosão de um flash. Devia ser a Marisa, a fotógrafa contratada da gravadora que estava elaborando seu disco. Esperava que tinha saído em um ângulo bom. Levantou as sobrancelhas, o clarinete durante uma fermata da música. Mas nenhum flash espocou nesta sua pose controlada.

Agora a vez de Miles Davis. Era então que planejara inserir aquela improvisação de choro entre os temas principais. Enquanto o público aplaudia, procurou se esconder nos estalos das mãos para virar à mesa de som ao lado do palco e apontar o indicador para cima e expandir nos lábios a palavra "agudo". Pousou os dedos no clarinete e acabrunhou o rosto enrugando a testa. Após alguns compassos, voltou a olhar fixo para o operador de som. Satisfez-se com as mãos dele mexendo nos botões e prosseguiu o acompanhamento da melodia. O músico passeava seus dedos pelas teclas e seu sopro saía cantado daquele cilindro delgado. Porém, as notas ainda não alcançavam aquela estridência que queria. Ele tocou levemente a caixa de retorno com o pé mas o operador estava absorvido sobre a mesa. Virou o corpo inteiro diante do operador de som sem tirar o bocal do microfone e fitou-o impaciente. A mesa respondeu com as palmas das mãos levantadas para o alto e depois apontaram para o instrumento. A música continuava mas ainda não estava contente com a altura atingida. Um dedo escorregou da tecla e um som quebrado interferira a melodia. Ele perdeu a passagem para o improviso e resolveu repetir o compasso em outra altura sem interromper a música. Irritou-se ainda mais com o som. Virou uma vez mais ao operador e uma camada grossa de água caiu das sobrancelhas, chegando a fechar seus olhos. Uma nota inoportuna surgira de novo com os dedos que não conseguiram conter as teclas metálicas. Tinha que fazer algo logo. Se continuar assim, seria a ruína da música e do espetáculo.

Foi então que resolveu terminar o compasso levantando as notas sem se importar com o que ouvia ou não. Na última altura, fez um pausa. Um momento, e entreabriu os olhos, pouco enxergando através da neblina colorida a platéia. Um silêncio, podia mesmo ouvir um zumbido que vinha da caixa próxima a seus pés. Os dedos grossos e certeiros nas teclas estavam suspensos, apenas os polegares amparavam o clarinete. Não percebeu que seus pés pisavam sobre o set-list. A boca aberta enchia o peito; atacou com o choro deixando os dedos títeres ao sabor da música. Cerrou os olhos e voltando à escuridão esqueceu a sua surdez, a imbecilidade do operador, o defeito no instrumento, a mudez da caixa de retorno, o sebo nos dedos. Deixou a cadência insuflar suas bochechas grandes enquanto mordia a palheta. Enfim, voltou à música original em meio às manifestações ruidosas do público. Seu desfecho mal pôde ser ouvido por ele com os aplausos intensos da platéia.

Ao finalizar a música saiu direto do palco para o camarim. Viu-se no espelho; estava desfeito. A gola desnivelada, a camisa empapada de suor embaixo dos braços. Os poucos cabelos escorriam molhados pela testa grande. A respiração retomava o fôlego acompanhando os movimentos dos olhos em torno da face que parecia mais enrugada e envelhecida. Deixa o clarinete em cima do estojo e abaixa a cabeça apoiando o corpo com os braços na mesa, pingando o suor que despencava. Retira mais lenços e enxuga a nuca. Estava sentindo mais frio. De repente a porta se abre e surge o Mosca.

- O que está fazendo? O show ainda não acabou!

O músico olha cansado para ele enquanto apalpa os seus bolsos e pega os lenços que havia levado ao palco. Limpa sua testa calmamente e diz para o Mosca:

- Eu não sabia mesmo quando iria começar, respondeu jogando os lenços molhados na mesa. Guardou o clarinete no estojo e partiu da casa sem perceber que havia esquecido seu relógio por lá.

Brinquedo em Olinda

2006-07-12T00:30:00.000-03:00

- Olá, vocês chamam de pipa ou papagaio?

- É papel mesmo.

Badulaques

2006-07-09T23:39:00.000-03:00

Mito anti-platônico

2006-07-05T00:01:00.000-03:00

A fogueira queima em incensos vorazes que levam para cima oferendas de tabaco, bilhetes amassados e mariposas embriagadas; uma fagulha nasce de carícias entre cristais que dialogam com vaga-lumes a rabiscar a noite. Deram-me um fósforo para adentrar às trevas subterrâneas; consome-se iluminando a si mesmo até arder na ponta dos dedos que se tornam o novo combustível por onde acorda o fogo dormente. Minha mão é uma tocha que persegue sombras de morcegos numa caverna; meu braço, a labareda que ofusca paredes cegas; o corpo arde enfim esclarecendo os caminhos por onde indicam a fuga da escuridão; antes de partir, volto a ser as cinzas que fazem parte do chão úmido e frio da caverna.

Gnarls Barkley

2006-07-03T12:57:00.000-03:00

Dizem que a alma é imortal, mas já faz tempo que a soul music morreu para dar lugar ao enfadonho rap, ícone atual da black music e vertente musical da cultura do hip-hop. Mas como o tempo é cíclico e a alma, quem sabe, reencarna, fomos agraciados recentemente com o perfeito projeto criado por DJ Danger Mouse (que produziu o mais recente álbum do Gorilazz) e o ótimo cantor Cee-Lo, o Gnarls Barkley. Resgatando o que houve de melhor da Motown e da Stax, gravadoras da soul music dos idos anos 60 e 70, com a roupagem nova da música atual, o resultado é muito bom. Aqui vai o link de Crazy, onde se pode assistir à apresentação durante o MTV Movie Awards. Também há o site do Gnarls Barkley

Badulaques

2006-07-02T10:46:00.000-03:00

Badulaques

2006-06-28T19:29:00.000-03:00

Psicanálise Pop (exercício de associação livre)

2006-06-27T00:13:00.000-03:00

Consultório de Psicanálise – fiado só amanhã; o pequeno Hans e seu medo da mula-sem-cabeça; futebol e totem; churrasco e tabu; o pai, a mãe e a empregada; ninho de cobras rastejando num sonho e o complexo de castração elaborado no jogo do bicho; não atendo durante o sabbath e no dia de São Pedro; canivetes fálicos; dominós sádicos; objetos parciais em promoção; despacho a Exu numa esquina de Viena; fixação anal e progresso; os compadres e os afilhados de Édipo; O Triunfo de uma Ilusão; isto não é um cachimbo e às vezes um charuto é apenas um charuto; valsa e batuque; cachaça e princípio de prazer; transferência, contratransferência, conferência; libido, televisão e narcisismo; carnaval, fantasia e conteúdos latentes; rede e divã.

Badulaques

2006-06-24T11:04:00.000-03:00

Em algum lugar entre o Tigre e o Eufrates

2006-06-24T01:16:00.000-03:00

Entre o Tigre e o Eufrates, encontrava-se um anjo morto com napalm. As asas mutiladas e a espada flamejante ao chão já não mais guardavam os resquícios de um antigo jardim cujos portais foram arrombados com tiros de morteiro. Dos destroços da cúpula de uma mesquita, o crescente refletia as labaredas que calcinavam os querubins abatidos por uma bateria anti-aérea. No jardim, apenas a extensão do deserto que enfim invadiu as velhas cercanias, oásis que subitamente foi envolvido pelo deserto à marcha das cargas deflagradas. Um árvore seca restava no meio daquele jardim esquecido, exalando a gás mostarda e com ossos espalhados ao chão como folhas secas. A tempestade de areia e pólvora devastou a paisagem onde já não mais importavam os nomes dados a plantas e animais; tudo era um amontoado de cinzas revolvidas com petróleo. Pois se a vida ainda estava lá, empreendeu-se com a razão e o conhecimento os meios de se apoderar dela; "haja luz", disseram no princípio os criadores que manejavam o bastão, o arco, a espada e o fogo. Assim, da escuridão abriam caminhos passando por cima de si próprios até alcançar o fruto que faltava. Os anjos já não tinham mais como defender aquele jardim; os deuses mortais já sabiam voar, mergulhar, entrincheirar. Disputavam o que achavam o que era a vida em mútuas decapitações. Estava para começar o inverno mais quente do ano.

Badulaques

2006-06-20T18:38:00.000-03:00

São Paulo de santos e pecadores

2006-06-19T20:43:00.000-03:00

15/06/06 Marcha para Jesus (foto: Daniel Guimarães)

17/06/06 Parada do Orgulho GLBT (foto: Isadora Lins)

A Avenida Paulista se tornou a vitrine da imensa diversidade que a cidade possui. Ao longo de sua extensão, assistiu-se semana passada a dois movimentos que ganharam destaque na mídia: a Marcha para Jesus e a Parada do Orgulho GLBT, separadas uma da outra pelo curto período de dois dias. Ambas ultrapassaram a contagem de 1 milhão de pessoas, e cada uma reclamou para si o título de “maior marcha evangélica” ou “maior parada gay” do mundo. Recordes à parte, o que mais se sobressai é a grandiosidade do evento que os diferentes grupos paulistanos mobilizam, alargando suas redes de comunicação até limites distantes. Há participação de membros e simpatizantes de outros estados e mesmo de outros países, que chegaram a São Paulo para fazer número aos índices disputados entre a organização e a polícia militar. Creio que não há cidade do país (ou do mundo, para aproveitar o arroubo dos organizadores dessas marchas) que possua grupos tão díspares e ao mesmo tempo escolher como palco a mesma avenida para se exprimirem; muitos podem transitar entre estes grupos que se alternam continuamente sobre o palco da Paulista, neste teatro onde os personagens trocam suas máscaras. Sindicalistas, classe média, religiosos, estudantes, torcidas de futebol, todos percorrem a avenida para celebrar, criticar, festejar, apoiar ou reivindicar. Na Paulista não há sede da prefeitura ou do governo; é um símbolo da cidade, o ícone da sua modernidade, a janela em meio aos prédios envidraçados que refletem um caldeirão de identidades que se afirmam para todos os cantos. Este vasto desfile bem poderia ser conduzido no Sambódromo ou no Anhangabaú, mas não teria o mesmo impacto; não acordaria ninguém, não desviaria o caminho dos carros, não teria sequer meia página nos jornais. O que importa é aparecer, nem que seja através do incômodo, o que já resultou em confrontos entre a prefeitura e os organizadores dos movimentos. Resta saber quando os moradores da região da Paulista irão agendar sua passeata em prol do silêncio.

Despertar

2006-06-15T17:14:00.000-03:00

Achava que era fácil. Um tempo, apenas, e depois voltava ao silêncio. O problema era exatamente esse "um tempo, apenas". Mesmo que fosse o piscar de olhos durante o sono profundo, já seria o suficiente para saber que estava acordado, ou melhor, que seu sonho se interrompera e que agora, exilado de seu leito, só restava se levantar e sair. Não gostou do que viu lá fora; o cheiro, o barulho, o calor e o frio, o corpo reclamando de alguma doença, o cansaço, uma nau perdida de estrangeiros tentando compreender o mar e a si mesmos, arames farpados. Em vão tentara voltar ao sonho... dormia, mas não era como antes; cedo ou mais tarde acordava ao som de berros, de prazos, de motores rugindo. Encarava no espelho os olhos engastados na face marcada de tréguas provisórias, conciliações improváveis, ansiolíticos e gritos amordaçados. Seu sonho a partir de então não passava da continuação do pesadelo de sua vigília forçada. Tentou aprender a sonhar novamente com os visionários; caçou a lucidez nas palavras emaranhadas de bêbados profetizando, nas imagens de monstros dilacerados numa xilogravura rasgada. Decodificou o fundo que a insígnia esconde, percebeu que muitos outros despertos ainda aguardavam pelo sonho em rabiscos no sopro quente sobre o vidro frio. Percebeu, afinal, que o sonho continuava, ainda que os asteróides orbitando em torno do lampião estivessem dispersos na vigília centrífuga e em seus alarmes do despertador a lhe desconcentrar. Sabia, enfim, que alguns poucos guardavam a cena seguinte deste sonho, forjavam com o próprio pesadelo da dor da vigília o próximo passo, como as folhas de espinhos que desabrocham para abrir espaço ao seu crescimento. Deveria acordar durante a vigília, para que possa lembrar do seu sonho e saber que, na verdade, continuava a dormir sobre seu leito de outrora.